Es una práctica cada vez más utilizada. En realidad, utilizada hace cientos de años…

Se trata de llevar un cuaderno en el que día a día se plasman pensamientos, deseos, miedos y esperanzas. El querido “Diario Intimo”. En su versión moderna y aggiornada, este método tiene la ventaja de ser totalmente personalizable, con la consigna de aprovechar al máximo el papel disponible. La idea es que tengamos en un sólo espacio todo lo que necesitamos para conectar con el mundo, de maneras creativas y proactivas.

La técnica ha ido evolucionando con los años. Se trata de representar en un cuaderno nuestros deseos, metas, proyecciones, sentimientos, meditaciones o lo que más nos guste. Aunque siempre se ha realizado a través de cuadernos de papel, es cierto que podemos hacerlo también de forma online. Lo vital, es encontrar un hueco del día para escribir y ver qué realmente nos preocupa, y por supuesto que nos hace felices.

Los diarios íntimos han sido importantes en la historia de la humanidad. El de Ana Frank, uno de los más trascendentes. Con el título de El diario de Ana Frank (título original en neerlandés: Het Achterhuis) se conoce la edición de los diarios escritos por la joven holandesa entre el 12 de junio del 42´ y agosto del 44´. Son tres cuadernos conservados en la actualidad, que relatan la historia y vida en primera persona de la chica, una adolescente que permaneció oculta dos años junto a su familia de origen judío, de los nazis en Amsterdam, en plena Guerra Mundial, hasta que fueron descubiertos.

Otros diarios que aconsejamos leer, donde grandes escritores registraron sus vivencias, son:

-‘Cautivado por la alegría’ (C.S.Lewis). El escritor de ‘Las crónicas de Narnia’ entre otras tantas obras a lo largo de su carrera relata en este libro su proceso de conversión al cristianismo. Lo hizo debido a la cantidad de peticiones de seguidores que le llegaron para que explicara su caso. Para ello retorna a su infancia y hace un profundo análisis de su vida personal.

-‘Diarios’ (Franz Kafka). Estos escritos contienen la vida del autor de ‘La metamorfosis’ durante los años 1910 hasta 1923. La misteriosa personalidad y mentalidad de escritor son descubiertos en estos diarios.

-‘La conciencia uncida a la carne’ (Susan Sontag). Esta es la segunda parte de sus diarios durante los años 1964-1980. En ellos cuenta sus viajes a Suecia y a Hanoi, esta última de la mano de la guerra de Vietnam. La pensadora explica su despertar político y moral en un libro en el que se descubren sus mecanismos internos, emociones y reflexiones.

-‘El dolor’ (Marguerite Duras). Este libro narra los últimos días de la ocupación nazi en Francia y los primeros de su liberación. Marguerite narra cómo los papeles de verdugos y víctimas se intercambiaron de bando, además de su propio drama personal. Espera el retorno de un marido al que ya no ama y su complicada relación con un agente de la Gestapo al que entregará a la Resistencia.

-‘Diario íntimo’ (Miguel de Unamuno). Este diario está formado por cinco cuadernos en los que el escritor narra sus sentimientos y dudas, esperanzas y temores que sufrió con su crisis espiritual durante los últimos años del siglo XIX. Con este cambio de perspectiva se puede llegar a comprender mejor sus últimos trabajos y el cambio de rumbo que sufrió su vida.

INFO:

westwing.es

levante-emv.com

En el principio fueron las ganas

Capítulo 1

Llegando al campamento. El traqueteo por el camino de tierra, el gusto a sal, la piel que reconoce un medio diferente y se endurece. Un sitio donde la naturaleza manda y el cuerpo se adapta, obediente. El pecho abriéndose para recuperar espacios y aires perdidos. Los ojos arenosos, encandilados. El calor y su abrazo salado de bienvenida. Un baño caliente de realidad. Y el mar. El sonido imperante, omnipresente, de las olas rompiendo, del océano que todo lo gobierna, desde la furia, la calma, la indiferencia o el misterio.

Recordé la conversación que nos trajo hasta aquí. Que nos empujó a salir, y me sentí orgullosa.

-¿Qué querías hacer realmente con tu vida? Ahí, por la adolescencia, la juventud.

-Eee, yo, quería ser bailarina, viajera. Escribir! Escritora, sí. Eso, capáz.

-¿Y por qué no lo has hecho?

-Sí lo  he hecho, como no!

-Tá. Pero no mucho. ¿No?

-No. No mucho. Creo que porque siempre he deseado demasiado pero capáz fui un poco cobarde y un poco haragana. Un poco estaba perdida también.  Un poco que tengo el defecto y la virtud el cambio, adentro. Preciso cambiar. Me gustan muchas cosas, probar cosas, y cuando las pruebo se gastan las ganas. Llego hasta ahí, casi a la cima, y cuando están a tiro, ya no las quiero más. Miedo al fracaso o al éxito, sería. Cagazo. Haraganería. Falta de convencimiento. Sensación de estarme perdiendo otra cosa mientras hago una.

-¿Y escribir?

-No. Eso me encanta siempre. No me importan los demás. Eso me compone los pedazos. Eso lo llevo en el alma. Nació conmigo.

-Bien.

-¿Y vos?

-¿Yo qué?

-¿Vos que has querido siempre?

-Ah!. Sí. Creo que construir. No una casa o un edificio, ni un puente. No algo así, concreto. Es más bien el deseo de construir un lugar completo, hasta con clima incluido. El ambiente, el entorno, los colores, las texturas. Puede ser un mundo perfecto hecho por mí, o un mundo para mí, o para los demás, o todo junto.

-¿Y vos?

-Estaba pensando, sabía que me iban a preguntar, claro, no zafaba. Creo que me interesan los demás, capaz porque mi vida es un bodrio. Ayudar a los otros estaría bien, a los niños, a los más débiles, o pobres, ponele. La verdad me gustaría eso. Entrar a una comunidad como puramente, a actuar ahí, a hacerlo todo mejor. Todo lo mejor que me de el rollo, con otros. Sería encontrarme un lugar, también, porque nunca lo he tenido del todo, o eso es lo que yo siento.

-Pero… sos contadora!

-Sabía que me iban a decir eso. Sí, lo soy pero no lo soy. He contado, sí, por un tema de paciencia más que nada, me da como seguridad, un orden. Pero en realidad me gustaría ser libre, no tener miedos, estar realmente con los demás. Es decir, creo que no me he animado a volar y por eso, por miedo, también, me agarré de algo que me diera un control.

-Antes que me pregunten. Yo creo que pescar. Cultivar. En serio. Vivir absolutamente independiente del comercio. Lejos de la ciudad. En un sitio autosustentable.

-Sos el gerente un Shopping.

-Por eso mismo.

Silencio.

Más silencio.

Un silencio cómodo. Auténtico. Como de descubrimiento.

No se exactamente cuál de los 4 fue que dijo:

-¿Y por qué no lo hemos hecho? Lo de vivir como queremos.

Tampoco recuerdo bien quién se animó a más, porque podía ser cualquiera. Todos ya habíamos llegado a la misma conclusión. O comienzo.

-Ok. ¿Y  por qué no lo hacemos? ¿Qué necesitaríamos, hipotéticamente, para lograr vivir como queremos?

Comenzamos a hacer una lista. No fue difícil en principio, una cantidad de dinero determinada para comenzar  y pasar los primeros tiempos viviendo de lo que tuviéramos mientras el proyecto que eligiéramos como nueva vida se desarrollara. Un sitio a dónde ir, o preferíamos viajar. La  gente exactamente que involucraríamos en el viaje. Cómo resolveríamos los daños colaterales. Familares, Amistosos. Vidas actuales.

Profundizamos en la idea: ¿cuándo y cómo es que uno renuncia a ser? ¿En serio elegimos un camino diferente e incluso opuesto al que deseábamos por miedo, por inseguridad, por seguir al rebaño, por patetismo, por comodidad, porque la vida te arrastra, por alguien más…?

¿Cómo es posible, que una inmensa parte de la gente que conocemos, que más queremos o que nos cae mal, viva así también? Siendo lo contrario a lo que es. Atentando cada mañana contra su ser. Acostándose cada noche con su peor enemigo: uno mismo convertido en su propio traidor.

Y así, fuimos llegando a un punto de reflexión al respecto tan tranquilo como irreversible. Respondimos esta pregunta y estuvimos de acuerdo: ¿Es tarde para hacerlo, para vivir como queremos, para cambiar, para encontrarnos? No. No lo es. Es el momento preciso.

…

Más tarde relataré como organizamos aquel primer viaje, cómo y a dónde partimos. Es decir, lo iré contando poco a poco supongo, porque algo así, no se da ordenadamente, como se comprende. Creo que será más fácil escribirlo cuando vaya surgiendo. Intentaré hacerlo entendible para ustedes, porque la idea, es que si quieren, si gustan, también lo intenten. A su manera. Vale la pena, es lo único que vale la pena.

Esta es la tercera vez que volvemos “a base”. Se siente bien regresar aquí. Tenemos algunas cosas que hacer, se generan propuestas al convivir y construir. Nosotros tratamos siempre de cuidar el asunto de que no se transforme nada en compromiso, en deber ser, en deber cumplir. Vamos construyendo desde el día a día. Por el placer de estar vivos. Haciendo lo que queremos. No es fácil, pero es posible.

Volvemos ahora porque nos esperan en el Espacio Cultural de los Hijos del Mar, del pueblito de pescadores donde pusimos “la base”.

Salí de la ensoñación con la Gavi mimoseándome la oreja.

-Emi, Emi-, me llamaba despacito. –Dice la Vic si ya tenés impreso el texto

¡Como amo a esta gurisa, mirá que venirse con el tío y nosotras, sus loca tías también!

–Sí, gaviotita, lo tengo, decile.

-¿Y por qué estás escribiendo a mano, ahora?. Después hay que pasarlo y me lo enchufan a mí!

-Por eso, justito, y también porque es más auténtico, salen otras cosas y con otros tiempos-. Le refuerzo la idea: -Hacés algo muy útil, porque al pasarlo, le agregás tus ideas y creamos todos juntos. No es el camino más largo, ni más difícil, ni más sencillo. Es el camino más rico, el que seguimos, Gaviotita.

-Con ese criterio, viajemos en carreta y no en motor home. Volvamos a las plumas para escribir. No utilicemos electricidad. Cambiemos nuestra cabaña por una carpa de lonas, cañas  y juncos-. Protesta la jetona, siempre.

Me encojo de hombros. Bostezo. Estiro. Sonrío. La quiero. Le paso las hojas bastante frescas y desparejas, a mano, con lapicera, algunos tachones. Palabras inteligibles que me tendrá que preguntar, o sencillamente cambiará por otras mucho más hermosas, con otros sentidos, como la vida misma.

-Con 6 copias me parece que está bien, para empezar.

Me dirijo hacia la cabina de nuestro Bus-Motor Home-Hogar. “La Carla” está al volante, canturrea tranquila, feliz. -Estamos arribando!, grita.

-Vayamos para la Cabaña. Nos instalamos y salimos para el Espacio. Es media tarde. Nos esperan en la nochecita . Estacionamos, descargamos, me lanzo al baño, porque aunque la del motor home está buenísima, prefiero siempre la tina con burbujas y aromas  que instaló Victoria en nuestro hogar soñado. Gracias Victoria y tus ideas de lugares mágicos!

-Voy armando el domo y el fogón. Carla se propone poner a punto los otros sitios favoritos de nuestro hogar base. El domo es la bilioteca-escritorio-espacio artístico creativo de reuniones. El fogón por supuesto, es eso. Un culto al fuego, que tanto tanto amamos y nos representa. Un hogar de piedras en el centro, generoso, espacioso. Fogones más pequeños en derredor, en diversas alturas, sostenidos por jarrones de hierro. Y las pequeñas lucecitas de colores, de diversos tamaños, colores e intensidades, las mismas que inundan todo el balneario, contra las rocas, sobre la arena, en cada choza y construcción de madera y adobe.

Emergí fortalecida desde el baño de burbujas. Mis amigos-hermanos, estaban cantando un poco junto al fogón mayor. Gaviota tocaba una quena hoy, y una flauta. Cantaba esa muchacha, con una voz profunda y baja, que te traspasaba el alma. La música era parte de su ser. Compartimos unos tamales que Ernesto había armado en un nuestro último destino, y salimos para el Espacio Cultural. Las lucecitas nos guiaban y esperaban. Una noche más a orillas de la playa, allí protegida su magia por la ensenada de rocas palpitaba el corazón de nuestro amado pueblito de pescadores. Llegamos del brazo, reconfortados, saludando a los amigos al pasar, hacía ya dos años que vivíamos allí, los lugareños nos empezaban a aceptar como unos primos cercanos, (ponele). Sabíamos de todas maneras, que nos esperaban con cierta expectativa. Eso nos causaba dudas, lo conversábamos sin darle demasiada trascendencia. Intentábamos mantener nuestra independencia del entorno y ser parte natural de él. Sin invadir ni ser invadidos.

En el Espacio estaban los habituales: Tito, Euge, Chispa, Marixa, Marta, la brasilera, otros conocidos, otros no tanto y caras nueva.

Nos presentaron como los chicos de la propuesta psico-teatral de la noche. El ambiente ya estaba caldeado. Música suave, incienso, un poco de porro entraba desde la playa, la sal estaba fuerte esa noche, había virazón. Soplaba el viento firme.  A lo lejos se sentía el tronar de algún tambor, en ese instante como premonitorio, en que comienzan a llamarse unos a otros y parece que no pasa nada, pero sabemos que la cosa puede ir in crescendo hasta estallar. Pero estábamos tan entregados a la armonía y la paz aquel día, que no lo vimos venir.

Arrancamos con una rueda de caldeamiento. Tita coordinaba, como  de costumbre.

Ese día yo elegí no participar.  Pedí permiso para quedarme con mis cuadernos sentada en el piso a un lado, para registrar lo que sucedía. Tenía ganas de eso. Claro que me lo permitieron. Cada uno en lo suyo. Era parte de.

Con el caldeamiento los cuerpos iniciaron movimientos individuales, paulatinamente si iban encontrando.  Poco a poco algún ejercicio de personajes y estados. Intercambio de roles. La Carla, a pedido de la Tita, iniciaría la lectura de la obra que yo había propuesto y que Gaviota iría mejorando, recogiendo el aporte de todos.  Sería la columna vertebral de una obra itinerante que planeaban llevar por las playas y poblados de la zona, en principio. Y después se vería.

La Carla comienza  a repartir los libretos, cuando desde el círculo se escucha la voz de una chica, o de un chico quizás. Suave la vos, pero clarita.

-Disculpen. Yo me ahogué ayer. Me gustaría contar mi historia

No tan a lo lejos, los tambores repiqueteaban con mayor fuerza. En el círculo teatral se sintió el sonido del silencio.

Nadie se movió. Mi lapicera quedó suspendida. Levanté la vista. Vi a Victoria dura, con los ojos como el dos de oro, con su semisonrisa de boquita apenas torcida, con esa expresión de “ya lo comprendí todo y la realidad es un asquito”. Ese gesto de “se los dije”. Y sí, demasiada tranquilidad, la de la última semana. Debimos sospechar.

La voz pertenecía a una figura vestida de negro, que permanecía en semipenumbras detrás de Victoria. Hubiera sido una grosería exigirle adelantarse hacia la luz, interrumpir, o apurar aquella declaración.

Aguardamos. La voz regresó:

-Estaba aquí en la playa con mi familia. Decidí bañarme porque me sentí aturdido. Habíamos tomado un jugo de un vendedor en la playa. Me sentí muy raro. Algo me atraía hacia el agua. Era y no era yo. En ese trance me adentré en las olas. Creo que perdí el conocimiento. No se cuánto tiempo. Sólo salí de ese estado para ver mi cuerpo tendido en la arena. Me veía desde arriba. Yo estaba tendido en la arena, la gente me rodeaba, mi familia gritaba: “Diego! Diego!!”

Yo ya no respiraba. Supe que estaba muerto y sin embargo, yo estaba ahí. Y estoy aquí. Intento comunicarme desde entonces, pero sólo ustedes me escuchan y parecen percibirme.

Con cada palabra, más inmóviles nos volvíamos los demás. Ni la cara de Victoria sostenía la expresión de costumbre. El desconcierto primaba, para no darle paso al terror.

Y entonces el Tito dijo, con voz estridente: -CARAJO ME CAGO EN LAS PATAS! Sos vos, Oscarsito, haciéndote el vivo??? Salí de donde estés! Y no le encuentro la gracia y no jodas con ese pobre muchacho! ESPANTOSO LO QUE PASÓ AYER!!

O sea que había un ahogado?

Un Diego ahogado?

Los demás de la ronda aprovecharon el disturbio para romper el hechizo y entre puteadas y risas nerviosas de:  –“No jodas, bo! Nojodanconesoconesascosasnobo! Comenzron a tocarse y empujar un poco, para escudriñar la sombra y ver al culpable de aquel desmadre y cagazo momentáneo pero certero.

-Soy Diego. Me ahogué ayer-. Escuchamos decir una vez más y percibimos una pierna adentrándose al círculo iluminado central, pero en eso la batucada, que se venía incrementando, arremetió con todo y algunas bailarinas ingresaron al lugar, mamas viejas, gramilleros, un par de mocosos se apersonaron en el centro para bailar a fondo.

Nuestra psicodramatización profunda se cortó. La pierna trémula de Diego se perdió deshaciendo el paso medio dado, hacia atrás. Yo sentí como un resorte en el trasero que me empujaba a perseguir aquella figura, aquella voz. Sentí como Victoria, Carla, Ernesto y Gavi salían a la playa detrás de mí. Íbamos detrás de la sombra, que tras mirarnos unos segundos, en un silencio triste, se sumergió en el mar.

Las Cartas que no llegaron.
Escribe: Mirtana López. Diciembre 2019.

Roberto Appratto es profesor, crítico, traductor y poeta uruguayo. Como inicio de “La carta perdida”, una de sus últimas novelas, sitúa a su personaje, un jubilado sesentón que desayuna en su apartamento de Pocitos ante el televisor, en tanto mira los estantes de sus libros, en especial los de poesía. Como vive solo “es el único responsable del orden y la disposición de los objetos de la casa”. De un estante sobresalen de forma desprolija unas hojas de papel, “pero no se levanta para acomodarlas”.

Predomina la tranquilidad en esta forma de comenzar el día. Sin embargo, el personaje está atravesado por el sedimento de los últimos sueños, de los recuerdos que los originaron, de monólogos, diálogos del pasado con una mujer “con la que estuvo saliendo un tiempo” que marcaba su vida y su incapacidad de encarar en serio cualquier relación afectiva. Recién después sabemos que tiene dos hijos y dos matrimonios pero “ningún interés en convivir con nadie”. Mientras se cambia para su caminata matinal, vuelve a ver los papeles que sobresalen; recuerda que son unos apuntes “sobre el autor del libro del que sobresalen, que es Borges”.

En un pequeño primer capítulo, Appratto ha mostrado la rutina, los gustos, los fantasmas de Ricardo Ferrari, las sugerencias ficcionales. Junto con la caminata, en el segundo, comienzan los hechos. De lo cotidiano y vulgar, nace lo extraordinario: una carta que sobresale del contenedor, dirigida a su padre, Augusto Ferrari Brown, a quien le dice: “Usted es un canalla, una mala persona… Sería bueno que sus hijos lo supieran”.

A sus reacciones posteriores, a su propia historia y apoyo psicológico, están dedicados los capítulos 3 y 4 de la Primera parte que continuará recorriendo diferentes y concretos cauces narrativos. Dentro del ahondamiento en sus propios recuerdos, las especulaciones sobre la verosimilitud de la misma, la frialdad de las relaciones familiares y su mundo de silencios. La participación externa cuando la va dando a conocer; a su amigo Carlos, a su hija Virginia a su hijo Pedro.

La aparición de una realidad diferente, desconocida hasta ahora, que permite al autor, bucear en los caminos de la creación: “Donde todo se sabe, no hay narración posible, como dice un novelista que admira mucho, Cormac Mac Carthy”. El surgimiento y abandono de diferentes hipótesis posibles y sucesivamente abandonadas, como en toda buena novela policial. En la que no hay, realmente, detective ni cadáver. “Algo se está escribiendo sin él en todo esto, y él es solamente un espectador”. Es esta reflexión una inspiración para la segunda parte. Tanto el relator como el lector pueden vivir experiencias decisivas para la pesquisa en tanto aparecen los vínculos con los dos hermanos que viven en el extranjero, sus recuerdos, opiniones e interpretaciones. Que, en definitiva, sobrevuelan y generan realidades.

La carta perdida, que fue conocida aunque no recibida directamente por sus destinatarios, es un dato enviado desde otra realidad, que cada uno ve, interpreta y resuelve, de formas diferentes. Esta novela, no policial en sentido estricto, se encarga de mantener los posibles secretos, más que de develarlos. En especial, los de la escritura.

Roberto Appratto: “La carta perdida”.

La ciudad mexicana de Cuernavaca fue el escenario de una paliza al poeta similar a la narrada por Malcolm Lowry en ‘Bajo el volcán’.

El día que los nazis atacaron a Pablo Neruda.

La ciudad de la eterna primavera estuvo cerca de rebautizarse como la tumba de Pablo Neruda. Era 1941, en plena Segunda Guerra Mundial. El poeta, nombrado apenas un año antes cónsul chileno en México, se había escapado el fin de semana de la capital con unos amigos a Cuernavaca, famosa por su clima templado y sus balnearios. Después de comer en el restaurante de un hotel, brindaron por la suerte de los aliados. Los vítores a Roosevelt, Churchill y Stalin llegaron a la mesa de al lado. Un grupo de alemanes armados se abalanzaron contra ellos. Volaron sillas, bofetadas y culatazos de revólver. El poeta acabó con la cabeza abierta y enviado a un hospital del entonces Distrito Federal para descartar el riesgo de conmoción cerebral.

Tres días después del incidente, el 31 de diciembre, Neruda escribió una carta al poeta Diego Muñoz contándole lo sucedido: “En una mesa vecina bebían un grupo de nazis, 8 o 10 individuos con cuello de toro y cabeza de fierro (…). Haciendo el saludo nazi se lanzaron contra nosotros, que naturalmente nos defendimos. Yo recibí un lacazo en la cabeza. Cuando me vieron enteramente cubierto de sangre, decidieron apretar y se fueron en sus coches”.

El suceso, poco conocido, no está recogido siquiera en las memorias del Nobel chileno, Confieso que he vivido, publicadas póstumamente en 1976. En México, el responsable de que haya salido a la luz es el investigador Mario Casasús, experto en Neruda y vecino del Estado de Morelos. Con varios y exhaustivos ensayos publicados sobre el poeta, sostiene que “el hecho de que las memorias fueran póstumas tiene mucho ver con este lapso. Su secretario de toda la vida, el poeta Homero Arce, murió en circunstancias muy trágicas durante de la dictadura. Las injerencias de su viuda, Matilde Urrutia, y del asesor, Miguel Otero Silva, están detrás de la falta de criterio”.

El episodio retrata en todo caso el momento de efervescencia y extremismo político. El mismo día del ataque, Winston Churchill pronunciaba un discurso lleno de optimismo, asegurando que en tan solo un par de años los Aliados lograrían la victoria. Tan solo tres semanas antes, se había producido la destrucción de la flota americana en Pearl Harbor. Mientras que México, y en particular Cuernavaca, se habían convertido en un refugio de espías nazis. En Pablo Neruda y su tiempo, su biógrafo David Schidlowsky apunta, citando un memorando del FBI, que “Cuernavaca era un lugar favorito de encuentro para los nazis los domingos. La ciudad tenía diversos restaurantes cuyos dueños eran alemanes”.

Neruda es recordado hoy por su fervor militante. Pero formalmente no ingresaría en el PC chileno hasta 1945. Eso sí, desde su atalaya diplomática ya había denunciado el fascismo europeo, ganándose el calificativo de “poeta judío”. Antes, había sufrido en primera persona la sublevación militar en España. Su íntimo amigo Federico García Lorca fue asesinado por los fascistas y él respondería organizando desde Paris el rescate de más de 2000 refugiados españoles.

Uno de aquellos exiliados, en este caso en México, el escritor José Herrera Peterre, escribió a mediados de los cuarenta una novelas con ecos al suceso de Neruda. En Profunda Retaguardia, el espía Valdemar Spiegel trabaja en la célula del partido Nazi en Cuernavaca y colabora con un diplomático falangista. Spiegel acabaría asesinado por los fascistas. En el prólogo de la primera edición de 2006, el profesor de la Universidad de Extremadura, Mario Martín Gijón, apunta al ambiente de la novela y de Cuernavaca:

“Ya en 1939, el almirante Wilhelm Canaris, jefe de los servicios secretos alemanes, que había desarrollado la red de espionaje nazi en España y prestado una importante ayuda a la sublevación fascista, decidió utilizar México como refugio de los agentes de la Abwehr y base de operaciones contra EE. UU. Así, varios agentes secretos llegarían camuflados como representantes de empresas alemanas ya existentes o bien fundarían negocios de exportación que sirvieran como tapadera”.

‘Bajo el volcán’
Herrera Petera denuncia a través de los personajes de su novela que “Cuernavaca estaba lleno de espías nazi-falangistas”. Una expresión muy similar a la del protagonista de Bajo el volcán, Geoffrey Firmin, que al salir beodo de una cantina dice que aquello es “un nido de fascistas”.

La novela de Malcolm Lowry, ambientada también en Cuernavaca, donde el novelista inglés vivió durante un año, comparte, según la investigación de Casasús, escenarios con los del Neruda –el Casino de la Selva, el Jardín Borda, bares y barrancos–, pero sobre todo dibuja un guiño en el destino del protagonista. A Firmin, cónsul británico, le van acusando durante su descenso a los infiernos alcohólicos de “bolchevique”, “judío”, “anarquista”, “miembro de las Brigadas Internacionales” y “espía”.

Hasta que, en una cantina, un grupo de fascistas de la Unión Militar de Quauhnáhuac –el volcán al que remite el título de la novela– dicta su sentencia de muerte: “Dices que eres escritor —volvió a empujarlo—. Tú no eres escritor —lo empujó con mayor violencia, pero el cónsul no cedió—. No eres escritor, eres espiador y en México matamos a los escorpías”.

Sobre la posible inspiración del suceso de Neruda en las dos obras, Casasús señala que probablemente Herrera Petere escuchó esta historia en voz de Neruda. “Era su amigo español más personal. Se conocieron en España en 1935 y se reencontraron después en México y Suiza, donde Herrera le prestaba la casa durante las visitas” Casasús, sostiene incluso que el hotel Parque Amatlán, donde sucedió el ataque, aparece novelado en la obra Herrara como Hotel Pschorr Haus, una de las bases de operaciones de sus nazis de ficción.

El investigador rechaza, sin embargo, la contaminación en Lowry El novelista inglés tenía preparada la primera versión de la novela en 1937, pero perdió el manuscrito en uno de sus huracanadas visitas a una cantina. Ese mismo año fue perfilando el texto final en forma de cuento: allí ya aparece la figura del cónsul. La redacción definitiva estuvo lista en 1944 y su publicación tras un tortuoso periplo por distintas editoriales no llegaría hasta 1947. La tesis de la no influencia la respalda también el escritor Francisco Rebolledo. En su Malcolm Lowry y México (Fondo de Cultura Económica, 2004), señala que uno de los finales del cuento contaba ya con el asesinato del cónsul en una cantina a manos de un grupo de fascistas. Una ficción cinco años anterior al atentado mexicano sobre Neruda.

Fuente: El País, España.

Aprovechando la cercanía con la 14° Feria Internacional de Promoción de la lectura y el libro; es que me permito hacer algunas recomendaciones, a la hora de leer libros que tengan que ver con el deporte.

Escribe: Favio Hernández. Setiembre – Octubre 2019.

Todos sabemos que leer un libro puede ser tedioso y aburrido por el contrario se puede tornar una actividad muy motivadora y estimulante. Por eso al momento de leer, tenemos que hacer una buena selección de texto y en ese sentido les puedo contar mi experiencia como lector; lo que a mí me resultó.

“Capitanes”, un libro de Sam Walker, lectura imprescindible de aquellas personas que gusten saber algo más de liderazgo en cualquier disciplina deportiva. Responde a la interrogante ¿qué características en común tenían los equipos más exitoso de todos los tiempo en distintas disciplinas y distintas época? El secreto del éxito de los equipos más legendarios de la historia no es el que piensas. No se trata del entrenador, ni de la estrella. No es el dinero ni la estrategia. Es una cuestión totalmente distinta. Walker encontró un patrón. Todos los equipos ganadores tenían detrás un tipo muy especial de líder, un capi- tán, pero no el que uno esperaría. Se basa en estudios, estadística y principalmente sucesos que llevaron a crear líderes excepcionales.

“La vida por el fútbol”, de Roman Lucht, relata la trayectoria de Marcelo Bielsa. Un apasionado incansable del fútbol. Es lectura indispensable para amantes del fútbol. Allí se deja al descubierto cómo la creatividad, la iniciativa y la innovación, pueden transformar la realidad. A través del tiempo fue creando convicciones de formas de juego que no se negocian.

“Once anillos”. Autores: Phil Jackson y Hugh Delehanty, relata la rica historia de Phil Jackson como entrenador de grandes cuadros y grandes jugadores. Todas las vivencias de hechos cotidianos y los entre telones de las grandes estrellas y sus egos que ponían a prueba continuamente su liderazgo. Deja muchas enseñanzas a la hora de despertar lo positivo en vos, de los que te rodean y trabajan contigo. Como algo curioso Phil regalaba dos libros a cada jugador en las vacaciones. Un amante de la filosofía Zen.

“Las llaves del reino”, de Eduardo Sacheri, escritor argentino que tuvimos la suerte de tener en la Feria del Libro en San José. Es un escritor apasionado por el Club Indepen- diente de Avellaneda que nos relata sus experiencias como hincha.

“La vereda del destino”, escrito por Tato López. Sin dudas uno de los mejores jugadores de básquetbol que dio Uruguay, incursiona en el ámbito de la escritura y lo hace de buena manera. Si bien es una autobiografía está bien llevada.

Y por ahí los dejamos, dada la diversidad de oferta, elegimos estos libros con la esperanza de atraparlos en su lectura!

Una carta que no termina de llegar.

La carta* que hoy nos sorprende, llegó, fue contestada, aunque no atendida. Es sumamente breve. Sencilla, como quien la escribió. Propone promesas electorales o acciones de gobierno a un presidente para su futuro mandato:
Perkins School Fort he Blind (Escuela para ciegos)
Watertown 72, Mass.
Estimado Ike:
He decidido escribirle un pequeño discurso que podría ayudarle a ganar las elecciones.
“Votadme y os ayudaré. Bajaré los precios y también los impuestos. También ayudaré a los negros para que puedan ir a la escuela.”
Buena suerte en noviembre.
John Beaulieu, 13 años, sexto curso.

Escribe: Mirtana López. Agosto – Setiembre 2019.

Esta carta, del año 1956, está escrita en Braille por un adolescente. Dirigida a Dwight Eisenhower, Presidente de los Estados Unidos, héroe de la Segunda Guerra Mundial, le da consejos sobre cómo hacer un discurso con el que realmente consiga votos para alcanzar la reelección en las elecciones de noviembre de aquél año. El joven, ciego, la redactó en papel grueso con un punzón y la ayuda de un maestro que escribió las palabras por encima del braille.

En realidad, le envió el texto de lo que, a su entender, sería un breve discurso efectivo para juntar votos: promesas de precios e impuestos más bajos. También promesas de mejor educación, en este caso para aquellos que no tenían escuela: los niños negros de Massachusetts.
Aunque la historia indica que el candidato no usó el texto, sí tuvo la cortesía de contestar – él o sus asesores -, en octubre, con gran bonhomía:

“24 de octubre, 1956 Estimado John:
No sabría expresarte cómo me agradó recibir la carta que me mandaste hace poco, en braille. Admiro profundamente la habilidad que sin duda has de tener para dominar un arte tan complicado.
Es todo un detalle por tu parte enviarme un pequeño discurso para ganar las elecciones. Tus deseos de buena suerte para noviembre también significan mucho para mí y te estoy muy agradecido por ellos. Ojalá te pudiese contestar en braille, pero seguro que alguno de tus maestros estará encantado de leerte esto.
Confío en que estés disfrutando del trabajo en clase y aproveches la gran oportunidad que sin duda tendrás en Watertown. Muchas gracias otras vez por ser tan considerado.
Con mis mejores deseos: Dwight D. Eisenhower”

En estos tiempos en los que fuimos testigos de la increíble reacción del Presidente argentino Mauricio Macri ante el altísimo abandono de sus votantes a los que hizo responsables por el malhumor de los mercados, la inocente carta del joven ciego vuelve a hacernos pensar: con mejores precios, menos impuestos y educación para todos, un candidato puede esperar una buena respuesta del electorado.

Es de suponer que los ‘mejores precios’ implican una mejor distribución de los bienes. La baja de impuestos ¿sería para los que pagan las clases bajas y medias? El reclamo de educación como alternativa para la marginación más terrible, para atenuar las peores injusticias, para abrir una ventana de oportunidades a los jóvenes negros, era una postura revolucionaria en aquel país y en aquella época. ¡Y lo sigue siendo hoy! Promesas, sí. ¿Cumplirlas? Como telón de fondo de la sencilla receta, aparece la contradicción siempre presente entre lo deseable y lo posible en el marco de una sociedad tan desigual en el reparto de poder.

Qué actualidad hay en la sugerencia- reclamo! Por algo la Casa Blanca contestó, aunque no atendió.

*Cartas memorables recopiladas por Shaun Usher.

Cuento de Ariel Wolf, del libro Tenedor Libre.

Eran las diez y treinta y dos de la mañana y yo intentaba seguir durmiendo a pesar del ruido que provenía de la cocina. Mi mujer preparaba café. Desde el umbral de la habitación gritó con su aguda voz: Son diez y treinta y cuatro, pelotudo, ponete las pilas.

-¿Dónde están? –pregunté con voz relenteada y áspera.

-Ahí, al lado tuyo, arriba de la mesa de luz.

Manoteé con dificultad una pila Everyday y la introduje en mi oreja derecha. Tardé menos en introducir la segunda. La tercera y la cuarta me llevaron juntas lo mismo que la segunda. Como había estado mirando el reloj mientras lo hacía, pude cronometrar el evento e hice una pausa para calcular el tiempo que me llevaría ponerme la décima pila. Si hubieran sido muchas más podría incluso haber llegado a superar la velocidad de la luz y viajar en el tiempo. Pero mi diseño es arcaico, soy un Escollo 1300, diseñado para tareas de limpieza, jardinería y reparación de sacapuntas. Durante algún tiempo no pude desarrollar actividades vinculadas a éstos últimos, ya que fui enjuiciado por un usuario al que siempre se le quebraban las puntas de los lápices justo cuando estaban prontos. Así fue como comencé a trabajar para él a fin de restituirle lo adeudado por daños y perjuicios. Es gerente de una fábrica de diversos tipos de fuentes de energía almacenada. Allí trapeaba pisos y sólo recibía a cambio 82 pilas por mes que junto al sueldo de mi mujer apenas nos alcanzaban para vivir.

Una mañana cuando llegué al trabajo, vi a varios de mis compañeros riendo a carcajadas, algo poco común en los androides a pila, que sólo reímos cuando nos enchufan a 220V o cuando vemos un unipersonal de Ultratón. Pero nada de eso parecía estar ocurriendo, así que investigué el motivo de dicha actitud. Me dijeron que el jefe estaba afónico y que el efecto de su voz, tan fina como la del topo Giggio, y su actitud de alto jerarca nazi, tenían un efecto hilarante al que era imposible resistirse. No alcanzaron a decirme más que eso, cuando el jefe nos interrumpió con su voz de pito para convocarme a su despacho haciendo estallar en risas a todo el personal, cosa que cayó muy mal al gerente general.

-No soporto más las risas -dijo manyando una pizza.

-Y yo ¿qué quiere que haga? –le contesté zarpado al recordar mi paga.

-Usté es experto en limpieza, limpie a fondo mi cabeza.

-Y ¿cuál es mi recompensa? –puse las cosas más tensas.

-Podrá limpiar su conciencia junto a mis cuerdas vocales y si demuestra eficiencia pasará a los anales de la historia de la empresa.

-La verdá no me interesan su cabeza y sus anales, agradézcame en metales los servicios que le brindo y permita que descanse por lo menos los domingos.

-Me parece razonable, comience con su labor –dijo pelando un destornillador.

Su cabeza estaba unida al cuerpo por un sistema tipo bayoneta y afirmada por un par de tornillos que no demoré en quitar. Giré su marote 90 grados en sentido horario y se lo saqué. Metí la mano por su garganta y toqué algo peludo, descubrí que se trataba de una ardilla que mordisqueaba compulsivamente su nuez de Adán. La extraje y la tiré por la ventana. Volví a colocar la cabeza en su sitio, pero cuando habló, noté que su voz sonaba más aguda que antes. Le volví a sacar la cabeza, al tantearle las cuerdas vocales encontré un sacapuntas y comprendí que era eso lo que le había afinado la voz. Se lo saqué y le afiné, o mejor dicho, le engrosé las cuerdas vocales.

Así fue como todo volvió a la normalidad. El jefe me nombró reparador oficial de los sacapuntas de la fábrica. Además la relación con mi mujer mejoró notablemente desde que le puse en la garganta el sacapuntas del jefe.

Destacados exponentes de la literatura nacional e internacional volverán a encontrarse en San José de Mayo en el marco de la realización de la 14a. Feria Internacional de Promoción de la Lectura y el Libro.

Desde el 8 de setiembre la capital maragata disfrutará de diversas actividades culturales. Motores en marcha para la Feria del Libro.

MUESTRAS Y EXPOSICIONES

–Esculturas en chatarra “Plasmando sueños” Roberto Sanguinetti – EDIF. CENTRAL GOBIERNO DPTAL- Hall

–“Phitana muskkucuy warmi” “Tejiendo sueños de mujer” Artista Paola López (Bolivia) ESPACIO CULTURAL – Hall

–50 Fotos Poetas – Silvia Guerra – ESP. CULT. – Sala Conferencias

–“La máscara, el refugio del rostro; el arte, refugio del deseo”

–Colección privada Daniel Enriquez. ESP. CULTURAL – Subsuelo

–Fonoteca Nacional de México – “Sonidos en peligro de extinción, lenguas y cultura”. Emb. México ESPACIO CULTURAL

–“Mandu’a” – Carlos Gómez – TEATRO MACCIÓ – Hall

–“Biblioteca de las dos” – Museo Histórico – MACCIÓ

–“Dibujos y pinturas” – Artista Francisco Ventimiglia – ICE

–“Fundación Nuestro Camino” -Prof. Beatriz Carballo. BIBLIO

–Trabajo con alumnos – B. Carballo – CASA DE LA CULTURA

–“Nervo 100” Homenaje – Emb. de México – MUSEO SAN JOSÉ

–“Texturas” – Artista plástico Dr. Danilo Rolando-MUSEO

–Plásticos Maragatos – LvBar FOODS & DRINKS

ACTIVIDADES
Domingo 8 de setiembre

–08:30 – “Sonidos de Nuestra Tierra” Principal FM. Conducen Bentaberry e Icatt – ESPACIO DE LA COMUNICACIÓN

–11:00 – “Plácido Domingo” El Lugar FM. Conduce Mariño ESPACIO DE LA COMUNICACIÓN

–17:30 – “El Péndulo Radio” Principal FM. Conduce R.Acosta ESPACIO DE LA COMUNICACIÓN

–18:00 CEREMONIA INAUGURAL – MACCIÓ – Sala Mayor

–18:00 Susurradores en la Feria- Grupo Cazacuentos PLAZA 33

19:00 – Inauguración exposición “Símbolos de cultura”

20:00 – Inauguración “Bascuadé Inchalá” – Ballet

20:00 – Exposición “Las Circunnaos” – BIBLIOTECA

20:00 – Intervención urbana “Pausa” – PLAZA DE LOS 33

Lunes 9 de setiembre

–Visitas guiadas en el Circuito Histórico, Cultural, Religioso y Patrimonial. Coordinar: turismo@sanjose.gub.uy

–Espacio de recreación Jóvenes Kolping PLAZA DE LOS 33

–06:00- “Canto nuestro” Radio 41. Conduce Pablo González

–08:00- Periodismo al Día, Principal. Conducen Casco/Correa

–09:00- Libro “Lugar Imposible” – F. González- ESP. CULTURAL

–09:00 – Narración “ABRAZAPALABRAS” – CARPA PALABRA

–09:00 – Taller cacharros en barro – Prof. Á. Ortiz -ZONA@RTE

–09:00- Difusión/ inscripción talleres MEC-PLAN IBIRAPITÁ

–10:00- “Libro de los dragones” – F. González- ESP. CULTURAL

–10:00 – “Antología 2018”-Escritores de varios países. Némesis.

–10:00-“En otras palabras” Radio Oriental. Bianchi y Larregui

–10:00 – Llibro “Los indios de los cerritos” -Soler/Gianotti BIBLIO.

–10:00 -“Animales misteriosos de nuestro pasado” MACCIÓ

–10:00 – Taller narración “Leyendas en Kamishibai” Collazo. IFD

–11:00 -Libro “Lara y la sombra” – M.Helguera. ESPACIO CULTURAL

–11:00 – Taller “Abrazando lenguas con Camilo” C. PALABRA

–11:00 – Taller “Juntos por un mundo mejor” – Prof. Laporta

–11:00 – Taller “Leyendas historiadas: El Ceibo”. Puche y Díaz.

–13 a17 (inscripción) Taller alta formación escénica. ECIE

–13:30 – “Frade con permiso” R. Oriental ESPACIO COMUN.

–14:00- Libro “Buscando tesoros” – G. Armand Ugon. E.CULT.

–14:00 Taller “Jugando aprendemos” . Educación Ambiental- IMSJ-MVOTMA-SNAP, Isusa, Efice, Air Liquide

–14:00 “Juntos por un mundo mejor” Prof. Laporta -ZONA@RTE

–14:00 Taller “Leyendas historiadas: El Ceibo” – Puche y Díaz.

14:00 Espectáculo l “Cantata de Pedro y la guerra” – MACCIÓ

–14:00 “Día de Ituzaingó” Fotografías. MEC e IBIRAPITÁ

–14:00 Taller “Las voces de nuestras raíces” – S.Lanz – MUSEO

–14:00 Conversatorio “Animales misteriosos de nuestro pasado” – Andrés Rinderknecht – CASA DOMINGA

–14:00 Teatro: “La guerra de los yacarés” C. CULTURA LIBERTAD

–15:00 Llibro “La Ética del perro” – Cocom – ESPACIO CULTURAL

–15:00 Taller “Leyendas en Kamishibai” – Collazo. C. PALABRA

–15:00 “Como Pablo que me llamo” FM Voces

–15:00 Taller “Abrazando lenguas con Camilo” -BIBLIOTECA

–15:00 Conversatorio – Santiago Ferreira – Silvina Nieto- MUSEO

–16:00 Libro “El libro de los mitos III” – Peña – ESPACIO CULTURAL

–16:00 Conversatorio “Textiles Indígenas” – P. López C. PALABRA

–16:00 – Taller “Pop – Up” – Caro Musa (Argentina) ZONA@RTE

–16:00 -Espectáculo “Cantata de Pedro y la guerra” MACCIÓ

–17:00 – Cortos: “Comunidades Lingüísticas, identidad y salvaguardia” Programa Ibercultura Viva – CARPA PALABRA

–17:00 Taller “Minitotems”. Prof.Natasha Cusmanich.

–17:00 – “Comunidad Charrúa Bascuadé Inchalá” MACCIÓ

–17:00 – Narración oral – Niré Collazo – CENTRO JUAN SOLER

–18:00 – Taller “Abrazando Lenguas” – ZONA@RTE

–19:00 – Conversatorio “Literatura indígena contemporánea”

–19:00 – Conferencia PHD Marvin Lewis. CARPA DE LA PALABRA

–19:00 “Dos de punta” Radio 41- Vitette y González

–19:00 – Inauguración expo. “Biblioteca de las dos” Museo

–20:00 -Libro “La vida en tus manos”- A.de Barbieri E.CULTURAL

–20:00-Taller de artes plásticas – Prof. Álvaro Ortiz – ZONA@RTE

–20:00-Teatro “Rosa Luxemburgo, un cuerpo junto al río Spree”

–20:00-Exposición Libros Portuñol – MEC Y PLAN IBIRAPITÁ

Martes 10 de setiembre

–07:00 -“Tempranísimo” Maragata FM- Legarralde.

–09:00 -Libro “El marinero del canal de Suez”. H.Cavallo

–09:00 -Libro “La Ética del perro” – Cocom (México)C.PALABRA

–09:00 -Taller creaciones con papel – Cusmanich -ZONA@RTE

–09:00 -Libro “Una Siesta Desvelada” L.Puche/M.Marra. MUSEO

–09:00 – Demostración de robótica educativa. MEC- IBIRAPITÁ

–09:00 – “ABRAZAPALABRAS” -Aurelio/Hernández. HOSPITAL S.J

Un cuento del libro: “DARSE LUZ” de Ariel Wolf.

Mike Guachovski estaba por cumplir sus jóvenes 463 años. Hacía tiempo que no festejaba su cumpleaños más que con unos pocos allegados. Las fiestas multitudinarias las reservaba como era costumbre para los números redondos, la última había sido al cumplir los 300 (sin contar su doble boda de platino).

No era un mero capricho que así fuera, a medida que uno iba creciendo la cantidad de amigos y conocidos aumentaba a tal punto que llevaba cerca de 100 años ahorrar lo necesario para agasajar mínimamente a varios miles de invitados. No ser invitado se consideraba como una ofensa imperdonable. Mike Guachovski había prosperado como nunca en los últimos 60 años y podía permitirse festejar 20 veces su cumpleaños con todos sus conocidos sin afectar sus finanzas. Pero no siempre su vida había sido color de rosa.

A los 199 años se había separado de quien él consideraba la mujer de su vida, Helga Paraskevadis, poco antes habían festejado su doble boda de platino. Pero no les había sido fácil sobrellevar el suicidio de su bisnieto favorito, quien agobiado por las deudas no había podido festejar sus cien años como correspondía.

Carlitos Guachovski solía deprimirse, algo relativamente normal en los jóvenes de su edad, que veían lejanos los éxitos que la sociedad demandaba para ser socialmente aceptado, admirado por los hombres y deseado por las mujeres. Los hombres solían alcanzar el éxito y la fama recién después de los 300 años, siempre y cuando hubiesen logrado acceder a los medios necesarios para llegar a tal edad.

Se sugería un transplante de corazón a más tardar a los 50, uno de pulmones, riñones, vesícula e hígado cerca de los 60, etc. Además los órganos transplantados más baratos que podían conseguirse en el mercado tenían una vida útil de no más de 5 o 6 años. Por supuesto que los había de gran calidad, de los que duraban 100 o más años, pero eran carísimos y quienes los portaban los tenían asegurados por cifras enormes y vivían rodeados de patovicas para evitar que algún traficante los lastimara para robárselos.

El hecho es que Carlitos había llegado a los 99 años con varios órganos de mala calidad, la mayoría de los cuales le habían sido obsequiados por Mike y Helga. Ante la perspectiva de su cumpleaños número 100 no había podido soportar tanta humillación y no se atrevía a pedirle a sus bisabuelos que le bancaran la fiesta. Pese a ser un hombre sumido casi siempre en la tristeza, era generoso con lo poco que tenía y había donado sus órganos a una sociedad benéfica que intentaba amparar con sus escasos recursos a millones de pobres de los países en vías de desarrollo, donde pese a los últimos avances de sus economías la expectativa de vida de sus habitantes no superaba los 140 años.

La muerte de Carlitos no fue en vano pero eso no fue suficiente consuelo para Helga. Comenzó a frecuentar casinos virtuales y a jugarse la fortuna de Mike, y así comenzaron la primeras disputas graves de la pareja. La sociedad de la época era sumamente liberal y pocas parejas se casaban antes de los 120 años, la mayoría se entregaba durante buena parte de sus vidas a una vida licenciosa y a experimentar todo tipo de placeres cuya variedad resultaba inabarcable, y tanto más, cuanto mayor era su capacidad económica.

Tras todas esas experiencias y los sobresaltos que de ellas derivaban, marcados por una inestabilidad afectiva enorme que llevaba a muchos a terapias de todo tipo para manipular los desequilibrios químicos producidos en sus almas por la suma excesiva de recuerdos traumáticos, los cuales en algunos casos debían ser borrados de sus mentes, unos cuantos sobrevivientes optaban por una vida más tranquila. Algunos se retiraban a lugares de descanso y meditación en el Tíbet, otros se enfocaban en perseguir el éxito profesional y económico, otros se abocaban a recomponer sus vínculos afectivos y unos pocos se enfocaban en profundizar las artes del amor, donde algunos de ellos en un acto de romanticismo que la mayoría consideraba anacrónicos, se casaban. Mike y Helga eran de esos.

A sus 199 años Mike ya no se chupaba el dedo, hacía años había visto una película que lo había marcado “Nada es para siempre”, y si bien no recordaba ninguna escena, ni a los actores, ni nada, el título le había quedado grabado. Cuando un día vio a Helga montando un caballo árabe virtual cuyo costo rondaba los U$S 3.000.000.000 en el living de su casa supo que el fin estaba cerca. Sus amigos comenzaron a invitarlo a orgías vip. Helga tardó poco en descubrirlo y le pidió el divorcio. Pero en honor al amor que se habían profesado durante los últimos 133 años no le reclamó nada de sus pertenencias, más que un pequeño ranchito en el Tíbet dónde habían pasado su luna de miel. Mike le cedió por iniciativa propia una pensión generosa para los próximos 100 años. Luego se entregó a la bebida, las drogas de diseño y el sexo desenfrenado con su nuevo pene y poco a poco fue perdiendo toda su fortuna, hasta que a los 280 años le diagnosticaron una cirrosis grave. Pero cuando fue a retirar dinero para cambiarse el hígado descubrió que en su cuenta apenas quedaban unos pocos miles de dólares y que todas sus propiedades habían sido embargadas.

Para evitar quedarse sin nada tomó sus escasos ahorros y huyó a Bolivia. Se alojó en una pensión barata y comenzó a buscar personas que se dedicaran al tráfico de órganos con la intención de conseguir un hígado barato. Su búsqueda lo llevó a un peligroso barrio de los suburbios de construcciones de chapa y cartones. Un hombre de rasgos indígenas a quien apodaban Cartonte, porque recolectaba cartones y cultivaba té, lo condujo hasta una cueva subterránea excavada en el suelo, muy profunda y oscura. En algunas excavaciones laterales pudo ver la silueta de algunos hombres que trabajaban ensimismados en alguna misteriosa tarea. De pronto Cartonte tomó de una de las paredes un par de trozos de cartón y dándole uno a Mike le dijo: “Debes usar esto para deslizarte”, a continuación lo vio acercarse a una pendiente cuyo final no pudo divisar y se arrojó por allí. Mike respiró hondo, se acomodó sobre su cartón y se lanzó por la pendiente. La velocidad de descenso aumentaba a medida que avanzaba y debió aferrarse con fuerza a su cartón.

Entonces comenzó a ver un resplandor y enseguida el túnel lo escupió por el aire hasta caer en una especie de charco profundo. Sobre la orilla lo esperaba Cartonte, que lo ayudó a salir. Al hacerlo Mike se dio cuenta que estaba en el fondo de una especie de enorme y profundo agujero cuyas paredes estaban llenas de huecos los cuales contenían todo tipo de órganos con su correspondiente nomenclatura.

De pronto oyó una voz que resonó entre las paredes del lugar. La voz le sonó conocida, “Mike, ¿sos vos?”. Al acercarse a él Mike pudo ver su rostro, no era otro que Carlitos, su bisnieto favorito. -Carlitos, ¿qué hacés acá? -Es una larga historia. -Pero no te habías suicidado. -Lo pensé, casi me mato. Pero antes de hacerlo fui a una organización que se ocupa de administrar las donaciones de órganos de los países desarrollados para enviarlos a países pobres. -Sí, pensé que les habías donado tus órganos. -Era mi intención, pero me dijeron que estaban demasiado deteriorados, que ya no servían, salvo mis riñones, que acababa de cambiarlos gracias a Helga y a vos. Más deprimido que antes me senté donde pude y lloré como nunca. Entonces se me acercó alguien y se sentó a mi lado, era Cartonte. Me dijo que el estaba dispuesto a pagarme una cifra interesante por uno de mis riñones. Le pregunté para qué lo quería, me dijo que no podía decírmelo si antes no juraba guardar el secreto. Le dije que no podía jurar porque no creía en nada. Se sonrió compasivamente, me habló de los dioses Incas y del milagro de la existencia, de que todo se equilibra si sabemos esperar y si conservamos la ilusión que nos da las fuerzas para vivir. Le juré por sus dioses que no diría nada.

Me contó entonces que pertenecía a una organización que robaba los órganos de personas ricas fundamentalmente en los países desarrollados y luego los vendían a precios elevados. Con las ganancias sostenían esta organización subterránea que se encarga de refaccionar órganos deteriorados para salvar a personas pobres. -Algo leí de ciertas utopías justicieras de hace siglos. -Lo de justicieros lo conservamos, pero aquí no perseguimos ninguna utopía, simplemente salvamos vidas de mucha gente robándole a los más ricos lo que no precisan. -Pero algunos de ellos mueren cuando les roban sus órganos. -Son errores, casos aislados que tratamos de evitar. -Excesos. -“No hay errores, no hay excesos, con esos asesinos que se llevan nuestros pesos”. Eso cantamos en nuestras movilizaciones cuando viene algún gringo a pedir que desarticulen nuestra organización. -¿Así que ahora trabajás acá? -Soy unos de los dirigentes de esta organización por un tiempo, vamos rotando en nuestras tareas. El año que viene vuelvo a ser un obrero en la planta de refacción de órganos. -Me alegro que estés bien, Carlitos. -¿Y vos cómo andás? -Mal, al borde de los 200, separado de Helga, con el hígado a la miseria y sin un mango. -A todos nos llega la mala en algún momento, es cuestión de tiempo. -Y sí. -Pero vos tenés muchos contactos en el gobierno y entre los grandes empresarios. -Ahora no soy nadie. -Acá necesitamos gente como vos. Hace tiempo que vengo pensando en contactarte, pero no es fácil lograr que nuestra gente confíe en extraños. Mike se ofreció a ayudar en todo lo que le fuera posible a esta causa que le parecía justa.

Con ayuda del Sendero Cariñoso (se llamaba así porque profesaban el afecto y la solidaridad entre las personas) Mike recuperó su mansión y poco a poco retomó su contacto con la elite del mundo desarrollado. Esto le permitió desarticular los operativos de persecución del Sendero Cariñoso y embolsarse cuantiosas cometas de uno y otro lado para evitar fricciones. Hizo algunas inversiones y volvió a ser un hombre rico, pero ahora utilizaba su poder para ayudar a los más necesitados.

Llegado su cumpleaños 463 sintió que era tiempo de abrir nuevamente su corazón e invitó a su fiesta a todos sus amigos y conocidos. No tardaron en surgir controversias entre sus amigos ricos y los integrantes del Sendero Cariñoso. Tratando de mediar en una de ellas Mike pudo distinguir de pronto entre la multitud a Helga. Estaba hermosísima con sus nuevos ojos color violeta. Ambos se acercaron abriéndose paso lentamente entre la gente que pronto se abrió dejando libre el camino y mientras sonaban violines Helga y Mike no dejaban de mirarse a los ojos y sonreír. Se besaron apasionadamente. Pero ese idílico entorno solo era parte de lo que proyectaban sus almas.

Una batalla campal se desató entre las partes afectadas. Carlitos subido a una barra le disparaba a todos los que intentaban acabar con la vida de Mike y Helga. Los que no huyeron murieron en pleno combate. Pero Mike y Helga nunca se enteraron de nada absortos en un beso que duró toda la noche.

Llega el libro “ENTREVISTAS ENTRAÑABLES. Historias de Vida desde San José.“

Entrevistas entrañables:

| “El bellezo maragato”, Gastón Malespina.
| “La vida al final de la vida”, Carolina Chapper.
| “Yo no soy destructor de nada”, Camilo Ernesto.
| “Efecto Mariposa”, Daniel Barreiro.
| “Aprender a ver de otra manera”, Mercedes Fuentes.
| “El Capitán romántico”, Roberto Soria.
| “El cielo es el límite”, Ana Nuñez.
| “La actitud frente a la vida”, Horacio Prícola.
| “Profeta en tu tierra”, Matías Ferreyra.
| “Vos sos loco Gerardo!”, Gerardo Viña.
| “Los Caminos de la Vida”, Clarisa Prince.
| “Educar es orientar hacia la felicidad”, Fernando Rius.
| “La noche del cometa”, Enrique Rodríguez.
| “El hincha refleja la sociedad”, Esteban Ostojich.
| “Espíritu siempre joven”, Rosario Alpuy.
| “Vivirla! Disfrutarla!”, Mauricio Rodríguez.
| “Embajador de la maragatez”, Carlos Barceló.
| “Soles y mamarrachos”, Fernando Navia.
| “Muy pocas cosas preciso”, Luz Marina Paz.
| “El inmortal”, Artigas Xavier.

EDICIÓN LIMITADA. Por información o reservas: envianos un mensaje al 092 222 444 (WhatsApp / Telegram), un mail a contacto@consentidomedios.uy o completá el siguiente formulario:

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